El circo

2012-02-01T06:36:00.001-08:00

Me decía que las flores importaban más que el corazón. La entendí el día que una brisa de verano se la llevó en pétalos.

2012-01-31T01:02:00.000-08:00

Los amorosos callan, jamás se entendieron, solo hablaban.

2012-01-30T06:16:00.000-08:00

Los gatos me habían parecido maravillosos, hechiceros, hasta el día en que mi piel se convirtió en gatuna; el terror escapó de mi garganta en un maullido.

Pueblo

2012-01-24T01:45:00.000-08:00

Hacía mucho tiempo que había partido del lugar. El polvo y el viento habían borrado todos los ladrillos de sus recuerdos, las casas de su imaginación formaban féretros bajo el sol, el páramo se diluía en el horizonte de la mirada; las voces emergían del barro que ya se le había formado en la garganta. Al intentar caminar, un remolino de olvidos lo convirtió en arena.

imagen: Utopía... / Juan Luis López Anaya @ Dibujando sueños

La actriz

2011-11-02T07:39:00.000-07:00

Verónica suele hacer un silencio antes de pronunciar su última palabra. Esto solo ocurre cuando está enojada. Cuando está feliz, sus palabras se deslizan sobre el papel con una delicia tal que todos sus escritores se contagian de ella y escriben de un tirón, sin siquiera respirar. Como contraparte, el lector va leyendo sin percatarse de nada, como si se tratara de una y única palabra, larga pero placentera: felicidad.

A pesar de todo, el silencio que antecede a las tormentas de Verónica, también gustan, al grado de que todos nos cogemos bien fuerte de nuestros sillones, y vamos a la siguiente palabra de ella, la última.

imagen: mujer con sombrero / alexis Marange ramos @ www.artelista.com

Historias caídas

2011-10-18T07:43:00.000-07:00

La primera lectura fue accidental. Las siguientes las provocó con metódicos codazos. Con el derribo del viejo supermercado, también se vino abajo su productividad de relatos súbitos. Jamás encontró tienda como aquella.

imagen: Depresión del Nido Vacío / Gildalorena @ www.artelista.com

2011-10-03T06:21:00.000-07:00

Ha salido ayer a la luz el primer capítulo de una novela colectiva e ilustrada, un primer capítulo que incita a seguir adelante, con una ilustración que también abre incógnitas.

Dejo aquí la invitación al blog donde ocurre esta experiencia:

Asistan, no se arrepentirán.

Equilibrio

2011-09-30T00:42:00.000-07:00

En los tiempos en que la fe movía montañas, la ef las regresaba a su sitio.

imagen: Mi casa de la montaña / Diana ortega Estanislao

El cigarrillo (2 de 3)

2011-09-09T12:38:00.001-07:00

La costumbre de Humberto de encenderlo al entrar al edificio le parece asquerosa al resto de los residentes. Si hubiese renunciado a fumar habría advertido desde el corredor el olor del habano.

Recreación del escenario

2011-09-05T06:42:00.000-07:00

La detective se desnudó con lentitud bajo la luz del cuartucho. No tenía duda, ella era la víctima perfecta para resolver el crimen. Sin pensarlo, puso los billetes sobre la mesita y se golpeó hasta la muerte. Aunque le había angustiado ser policía de método, tal caso fue el más fascinante de su carrera.

imagen: Crimen en calle innominada/Osvaldo Figueroa @ www.artelista.com

2011-09-04T23:06:00.000-07:00

José Luis se fue ayer a la Casa de los Espejos, y yo soy un simple acto reflejo de sus escritura. Si puedes leerme bien, significará entonces que también vives detras de un espejo.

Justicia

2011-09-01T02:31:00.000-07:00

Dado que todas las pistas conducían a él, se entregó a la policía. Ya cometería el crimen cuando saliera de prisión.

Pictures of you

2011-06-02T07:46:00.000-07:00

I've been looking so long at these pictures of you

that I almost believe that they're real

The Cure

—CLICK.

Y los músculos se congelan.

Las fotos se nos antojaban perfectas, con personajes fijos al detenimiento de un instante. Una riqueza espiritual nos invadía al observar sus caras, al acercar la lupa a sus ojos y encontrar un brillo apagado, un brillo similar al de los habitantes de una prisión o al de los animales en el cautiverio de un zoo: ojos con movimiento casi imperceptible siguiendo la lente por la que los mirábamos. Ellos, a su vez, se asomaban con discreción, y nos veían el éxtasis extinto, el mismo que se imprime de golpe en la mirada cuando los músculos se congelan.

—CLICK.

imagen: Retratos/Sergio Sánchez Isasi @ www.artelista.com

la que se fue

2011-06-01T06:18:00.000-07:00

si nada más me dijo que iba con su mamá
y que se regresaba de volada
¡cuál!

d’esto hace ya diez días
los mocosos llore y llore
cochinos y con hambre
¡qué poca madera la d’ella!
de veras que salió a la abuela
más pata de perro que el firuláis

pero va ver
esta lorena

el día que venga se va a topar con la toña
que ésa sí es mujer de a de veras
más fiel que ninguna
a la noche la busco en la esquina
pa ponerme de acuerdo con ella

va ver
esta lorena
¡qué guardadita se la tengo!

imagen: Mujer rambla/Albert Torres @ www.artelista.com

Husmeado

2011-05-24T07:06:00.000-07:00

1
—Usted la mató —dijo la puta. El comandante ordenó que se la recluyeran. El resto fue investigar por qué le había dicho eso.

2
Los medios escarbaban a fondo el supuesto suicidio, la supuesta puta que había encontrado al supuesto cadaver y la acusación del presunto delito de asesinato.
Entre tantas suposiciones, la gente presumió que se le ocultaba algo, y se puso a realizar sus propias averiguaciones con Doña Lupe a la cabeza.

3
Doña Lupe amaneció muerta el día que iba a denunciar la supuesta autoría del presunto crimen. Se sospechó de su pareja, quien pudo demostrar, vía email, que estaba en Estambul en viaje de placer.

4
El comandante fue recluido en celda contigua a la de la puta. Se decía que el viudo de Doña Lupe continuaba en Turquía, y que se le había encontrado un gramo de hachis, aunque nadie ha visto el procesal correspondiente.

5
El gran Philip Homless, insigne detective por cuenta propia, entró por fin en escena para realizar la investigación. Recorrió todos los tugurios y antros de la urbe azteca, sobre todo, los de más dudosa reputación. Anduvo como sabueso tras su presa.

6
"El honor es una pieza delicada que ha de conservarse sin polución", concluyó Philip antes de entregarse como autor virtual del presunto crimen. Fue condenado de por vida a permanecer en una Web de máxima seguridad, de donde nadie ha escapado jamás.

El comandante y la puta ahora comparten celda.

imagen: El lado Fugitivo/Jose Manuel LLavaneras @ www.artelista.com

Claro de valle

2011-05-21T23:39:00.000-07:00

Hijo de mujer que pisó borraja, su mirada azul se extendía más allá del horizonte, se ocultaba tras sus párpados violetas cuando vislumbraba el futuro. Sus besos, decían las mujeres del poblado, recordaban a flores en agua, y enredarse en su cabellera significaba perderse en la memoria de las hierbas al amanecer. Lo recordaron como el muerto más bello y, desde lejos, se podía divisar el árbol de flores azules que emergió en el sitio donde lo enterraron.

Una mañana de primavera el aire sopló con su voz, y la gente salió al monte a escucharlo, a estremecerse con la frescura que bañaba la piel, a dejarse llevar por sus sonidos, por él, hacia el cielo, hacia el sol, a la luna, a flotar, entre borrajas y humedades, entre hojas y polvo, entre el azul y el violeta, a fundirse, sin descanso, en el infinito y en el espacio.

imagen: Borage/Glenyss Bourne @ fineartamerica.com

Hay una yerba en el campo
que se llama la borraja.
Toda mujer que la pisa
luego se siente preñada.

Romancero español

Inconciencia ecológica

2011-05-20T06:21:00.000-07:00

Con un txuooommm, aplumó en el extremo de la pluma del escritor para balancearse, y se balanceaba con risa de oreja a oreja (si se nos puede permitir la expresión).

Y hela ahí en su solaz cuando entró la mujer con un refrigerio. Como es posible inferir, se quedó quieta y parada con rostro mezcla de asco, envidia y celos: ¡Con una puta mosca! Ya se imaginan lo siguiente: salió apresurada, regresó con el insecticida y, antes de que el hombre reaccionara, fiuuusssss, apenumbró el estudio con el veneno.

Obvio, la mosca pudo escapar indemne, como buena nativa, por la misma rendija por donde había entrado. El hijo encontró a sus padres en el suelo, y fue posible rehabilitarlos en el hospital. Pero al otro, en lo que a él respecta, ni tras haberlo lavado con abundante agua se le pudo salvar: el poema se fue sin dilación ni exequias al cementerio de las letras.

imagen: pensamientos/Ángeles Jorreto Veiga @ www.artelista.com

Noches de ronda

2011-05-19T08:55:00.000-07:00

dile que la quiero
dile que me muero de tanto esperar

A. Lara

La penumbra, el callejón, el asalto, ¿por qué a él?. Fortuito crujir del cajón, la rata, el descuido: la lucha, el desarme, el disparo.

El arma ajena ahora en su mano, la adrenalina y aquellos ojos de incredulidad repetidos mil veces lo mantuvieron despierto aquella noche, a la que siguió otra de callejoneada, y luego otra y otro... Y luego el sitio fue lo de menos; más bien, entre más expuesto a la vista, más deleitable. Al tiempo, los amigos le ofrecieron dinero, se hizo famoso.

Ahora, por las mañanas, espera el siguiente encargo, con sangre de corazón rondando como un fuego en la mano.

imagen: sin título/Luis Felipe González @ www.artelista.com

Décima de segundo

2011-05-11T12:57:00.000-07:00

La muñeca consentida juega con las flores de su jardín. "Chica, vete a tu casa, no podemos jugar", le dice conforme va rodando sobre su eje, pero ella sigue sin que al mundo descomunal le interesen los cabellos dorados que parecen sol. La lucha continúa, los gigantes no se cansan, una ráfaga de aire frío corre por las calles mojadas que la han visto crecer; la luz de la mañana entra en la habitación y él, no quiere otra cosa que revolver el tiempo con el café; "¿acaso hay alguien más aquí?", demasiado tarde para comprender: y vuela, va saltando de hoja en hoja, percibe lo cerca que anda de entrar; sigue, rodando sobre su eje, paralelas vienen siguiéndolo, mas ella continúa jugando con las flores de su jardín... algo le dice, pero ella ya no escucha acostada, a su lado sin saber por qué, suspira: "Ahora tú, no dejes de hablar".

i. m. Antonio Vega

El rectángulo

2011-05-11T08:08:00.001-07:00

La rata salta sobre el empedrado de mil colores, y los colmillos del perro se aferran a la pierna morada; claro, la ventana está para recibir los rayos de la mañana como cada mañana, y el grito de Rita rodea de rojo las paredes de la habitación, porque Martín no deja de pintar Palacio Nacional en cada una de las páginas del cuaderno que su mamá le regaló, y que se puede ver dentro de un pequeño cuadrito: una mano extendida otorga la paz, y un gato se acomoda en el vientre de la niña rubia y risueña. Realidades pasajeras en cada uno de los albores verdes que atraviesan los cristales de la ventana, enmudecen, se transparentan y las lágrimas no pueden evitar resbalar por la mejilla de la rata... corre, el miedo, el cine vibra: el tremor de las explosiones iluminan la esquina derecha y unas cuantas luces destellan en el gato. La pierna... continúa aprisionada, por todo el tiempo que la tela soporte colgada al sol, a las sombras, y sobre todo, a las miradas. Ojos de gato y perro apuntan al cielo en distintas esquinas. Nada se mueve, todo se discurre y el libro emana letras, los estruendos de la película no dejan de cortar, pero acaso, hasta lo más bajo de todo en la dirección de la mentira, se encuentre con una rasgadura, pero el tiempo se diluye de nuevo con el color verde, se eleva como una voluta y el cigarrillo, del otro lado, no está en una mano ni en otra, sólo la pierna sin perro, lejos de donde el sol penetra y se cuela en los ojos; el gato, el perro inmóviles y la rata entre sus colores pisa unas letras breves que semejan kandinski, acaso.

imagen: st/Enrique Mario Federico @ www.artelista.com

Personnage

2011-05-05T06:54:00.001-07:00

—Voy por cigarros, le dijo a sus hijos.

Estaba ansioso por probar la nueva marca, la nueva personalidad. Sin poder resistir más, encendió un cigarrillo, y luego otro y otro quedando envuelto en una nube azulada gris absorbente, nube purificadora: albor paulatino en el alma y la piel, estilismo en la figura, cara inflamada de satisfacción —una estrella de tres líneas, y los tres puntos de sus facciones así lo demuestran—, las risas de los niños y el juego con el fantasma suyo dignificaban la presencia adquirida.

imagen: Personnage/Joan Miró

Despertar

2011-05-03T07:06:00.000-07:00

Afrodita ha amanecido con las medias de seda atadas en la cabeza conteniéndole la resaca del éxtasis de anoche. La vista cae en el buró y le sonríe lacónica a la fría cuchara y a la hipodérmica. La entropisinitina intravenosa le ocasiona aquellos placeres que sólo su piel puede percibir y que, por supuesto, ningún hombre podría darle, aun cuando la pudiera ver. Piensa que es una lástima que ni siquiera su dignidad divina la libre de los efectos secundarios de la maravillosa droga, y se desliza de nuevo entre las sábanas. El día aún brilla en el Olimpo.

imagen: mujer con turbante y vela/Juan Ardohain @ www.artelista.com

La hipergeometría de un beso

2011-04-20T09:07:00.000-07:00

Los flashes relumbraban a la pareja unida por sus bocas. Sus movimientos se antojaban indefinidos y emanaban una blanca sensualidad.

Al día siguiente, la portada mostraba un beso o, con mayor precisión, parte de un beso. Algunos lectores recortaron todas las fotos de las páginas interiores y las unieron con el fin de tener un beso completo. Pero nada, seguía siendo incompleto.

La ansiada reconstrucción empezó a encontrar su sitio allá por los suburbios, en la placidez de un hogar, cuando la menor de las niñas acercó sus labios a la portada de la revista sin que su severa madre lo pudiera evitar. Entonces, la mujer descubrió lo que era un beso de verdad.

El culto

2011-04-18T06:45:00.001-07:00

Se levantó con la mente puesta en que lo crucificaran. Sería el mejor. Se perforó las manos y los pies, se hizo la corona con alambre de púas, se latigueó hasta sacarse sangre de la espalda. Ataviado con solo un taparrabos, se puso en la calle camino a la loma de las procesiones. Las miradas que lo encontraban variaban desde la angustia hasta el respeto, pasando por la de patética pena.

Las música y tamborileos estaban al máximo cuando llegó. Conforme se acercaba, el silencio comenzó a crecer. Con voz potente ordenó que lo colocaran en la cruz. Dos hombres, los más fuertes, la bajaron, él mismo se acostó en ella, y finalmente la alzaron sin decir palabra. A los pocos minutos, la algarabía continuó ante la cruz vacía, la revelación había renovado los fervores del pueblo.

imagen: Figura de Hombre en Cruz/Eustaquio Carrasco Carrasco @ www.artelista.com

Habla...

2011-04-15T06:46:00.001-07:00

Tu voz tiene un terciopelo, una rugosidad que me rasga por dentro conforme se desliza silenciosa y juguetona hasta aquella región donde se convierte en un tú sonoro; tú, gemir de cadencias que excita los extremos más insospechados de mis vibras, aliento en vaivén armónico de tocata y fuga para piel desprevenida en un sí sostenido mayor.

imagen: tocata y fuga/Marcela Herrera @ www.artelista.com

La cosa

2011-04-13T06:12:00.001-07:00

Todas las distancias, en el tiempo y en el espacio, se acortan. En un inicio era la nada a la que luego vino la luz, los flashes, portadas de revistas, contratos millonarios, mares de gente abriéndose a su paso; la mirada siempre puesta en el futuro, en el deseo de ser igual que un ser humano, aunque fuera por un minuto. Y no desesperaba, sabedora de que tarde o temprano quedaría reducida a ser uno de ellos.

imagen:Marilyn1/Ferran Feliu @ www.artelista.com

Fuga

2011-04-12T06:34:00.001-07:00

Me veo reflejado en el cielo —es decir, en ti. Existes en el momento en que te escribo, en el instante en que esta letra penetra por tus ojos; existo ahora que me lees, instante en el que tu mirada capta este garabato circular: símbolo con el que expreso, de mi existencia, el fin.

imagen: horizonte/virginia maury @ www.artelista.com

Cierre del pastor

2011-04-12T02:37:00.000-07:00

Abrió con la seguridad de ganar en tres jugadas. Su confianza lo perdió en dos.

Odiseo

2011-04-11T08:20:00.000-07:00

Su odisea finalizó un día de agosto, entre olores a saponarias podridas. La Ítaca que se le abría ante los ojos era diferente, barrida por rachas de un viento abrasador.

Avanzó por las calles solas gritando de felicidad, pero ningún sonido emergía de la garganta. Tampoco sintió nada al quedar disuelto entre los polvos de un reino donde nadie lo esperaba, ni siquiera sus fantasmas.

imagen: Pedro Páramo/Marina Leonor Martinez y Casas @ www.artelista.com

El Diccionario

2011-04-01T06:38:00.000-07:00

Revisó todas las entradas, una por una, hasta agotarlas. Luego entristeció. Faltaban muchos significados, los de su vida al menos. Y se puso a escribirlos, uno a uno, aun aquellos que la humanidad descubriría en el futuro, como el de transfaculta o invercán. Terminado el compendio, los volúmenes quedaron guardados en el portal de la Biblioteca de Babel.

imagen: Bajo la lluvia/Leonardo Herrera @ www.artelista.com

El gran libro de los misterios

2011-04-01T03:10:00.000-07:00

Lo abrió. Un libro muy extraño e intrigante, tanto que hoy el polvo de sus huesos está en todas las páginas excepto en una, la última.

Evolución

2011-03-31T06:28:00.000-07:00

Hoy pensé en una palabra: cuadranquíntum. Sí, con todo y acento. No quintoquádrum, sino aquella.

La invertí para husmear su significado, pero los ojos me quedaron de a cuatro porque, por más lentes que me puse, nada que lo encontré. Me colgué de cabeza y quedé de a seis, por no decir que podía llegar al infinito de los números y seguir igual. Total que lo pensé más allá de toda cota. Me dije, “si procedemos del mono, entonces ‘eso’ debe ser el siguiente paso”.

Caray, por más que me rascaba la cabeza con mis tres manos, no pude llegar a ninguna conclusión. Así que mejor me descolgué y me fui a disfrutar del púrpura atardecer de hoy.

imagen: Mujer en evolución/Adrián Ospina Rincón @ www.artelista.com

Tahúr ejemplar

2011-03-31T02:14:00.000-07:00

Lo mataron por ganar con póquer de sotases.

Crime Scene Investigation (CSI)

2011-03-30T06:54:00.000-07:00

La C presentaba un orificio de entrada de una 45, mientras que en la A, los golpes dejaban rastro hasta la hinchazón de los L, por donde asomaba un hilillo de S ya seco. El T estaba destrozado, pero tenía pegado un par de pelos rubios. Las U tenían un poco de piel del agresor, con lo que se gozaba de un testigo presencial de los hechos. Los P demostraban que primero habían caminado por horas, y los E señalaban tortura.

—Un calstupé —dijo el forense—. Lo tengo.

En efecto, las pruebas incriminaban, sin lugar a dudas, al único calstupé del pueblo quien, a pesar de negarlo todo, fue condenado a la silla eléctrica. Criminalística anunció el logro como un triunfo de la ciencia sobre la ignorancia. Sería una lección para los asesinos en potencia, a pesar de que dijeran lo contrario aquellos cadaveres que, con misma firma criminal aparecieron después.

imagen: La ejecución de PV/Pepe Moreno @ www.artelista.com

Recuerdos reciclados

2011-03-28T02:50:00.000-07:00

Miró que el reloj marcaba las horas hacia atrás. "Pinches mugres asiáticas", se dijo en voz alta, y lo arrojó a la basura.

Una duda lo asaltó, pero no, no perdía nada. Lo había sacado de la basura días atrás.

imagen: Ser paciente/Esteban Prince Figueroa @ www.artelista.com

un houdini mejicano

2011-03-25T03:56:00.000-07:00

camina sigiloso por bardas
salta el cerco
silencio
solitario
oscuridad

la luna creció un poquito

—toc toc toc
—¿quién?
—¡la polecía! date preso ¡te tenemos rodiado!
—¡ay..., en la madre!
—anoche olvidaste el puñal en la cama de la mujer...

¡extra extraaaaa! escapó ladrón asesino por tunel en su casaaaaa... la policía nomás se quedó con un puñal... ¡extra extraaaaa!

imagen: Ciudad III/Oscar Campos @ www.artelista.com

2011-03-21T08:33:00.000-07:00

Aprovechas ahora que el viento corre por las calles. Bordas una letra detrás de otra tan rápido como te es posible. Anudas. Deslizas la mano hacia el cajón y tomas otro puñado. Las colocas sobre tu regazo. Afinas la puntería, achicas la mirada, pasas el hilo por el ojo de pequeña aguja, lo extiendes, tomas la primera de ellas y la hilvanas al aire con movimiento de muñeca y aseguras; una letra más está en tu mano, la unces al aire con la exactitud de tus emociones. El viento no deja de soplar. Te gusta. Deseas que en su cadencia vuelen todas las palabras que has compuesto. Y por ahí van las vocales, chocan con las consonantes y los silencios, disminuyen y crecen: titilan música en tus oídos. Cierras los ojos. Y duermes.

—A quienes hacen poesía, un humilde mensaje de felicitación.

Cotidianeidad

2011-03-21T06:50:00.000-07:00

Trato de asustarla cuando lava la vajilla. Al grito de guau guau, busco morderle las piernas con las manos, pero su falda se agita en vacío. Subo palpando ropa que se desinfla y, al mirar a lo alto, apenas si logro contener un alarido.

A pesar de los años juntos, Alicia aún logra sorprenderme con sus caras de gato sonriente.

imagen: Alice and Cheshire cat/Lucia Stewart @ fineartamerica.com

El clavado perfecto

2011-03-18T01:33:00.000-07:00

a Laurel

Años de preparación. En la plataforma, las manos arriba, erguido, los talones levantados, se impulsa. Salta al vacío, gana la vertical, toca las aguas, su reflejo emerge de ellas, gana el aire sin salpicar una gota y el estruendo de las palmas premia el esfuerzo.

imagen: Circo clavadista / Matías Montero Lacasa @ www.Artmajeur.com

Una aventura navideña en el D. F.

2011-01-10T08:02:00.000-08:00

El anuncio del periódico le iluminó el rostro. La inmortalidad le sonreía desde las letras. Era posible. Pensó que necesitaba solo realizar un esfuerzo y escribir un cuento navideño con vampiro. Clavado a sus más oscuros deseos, narraría cualquier cosa extraordinaria y el resto vendría por sí mismo.

Nochebuena, el momento ideal para capturar la historia. Se colocó la capa roja con bordes blancos, cuello rígido, y se dirigió a la ventana para salir a la calle. No. Se detuvo. Eso resultaba muy ordinario. Mejor saltar por la puerta al frío de la noche sin luna.

¿Volar? Le pareció una posibilidad lejana para iniciar su aventura vampírica, y acudió a la parada en el Eje Central.

Bajó en Garibaldi y se internó en las calles que rodean a la Plaza. Un bate surgió de una esquina, dirigido a su cara. Logró esquivarlo gracias a sus felinos reflejos. La fuerza de sus puños, la elasticidad de su cuerpo y los conocimientos en artes marciales pusieron fuera de combate a los tres hombres en un santiamén. Antes de una reacción de ellos, se alejó rumbo a casa.

Tenía algo digno de contar. Solo necesitaba la causa, pero ¿qué otra cosa mejor que la extraordinaria pobreza? Con esto en mente, escribió su “Aventura navideña en el D. F.”:

“En un oscuro callejón, el vampiro fue atacado a palos tras ser confundido con un noble conde o un barón de alcurnia. El primer golpe le saltó los dientes por los aires. Ya sin defensas, le pegaron a discreción, y con saña porque no le encontraron ni una moneda en los bolsillos. Su inerte cuerpo amaneció bajo las cajas de cartón con las que hubiera querido ocultarse de la mortal luz que lo aniquiló”;

y aquella misma Nochebuena lo envió a Marcial, Gerardo y Leo, jurado del concurso navideño de aquella temporada.

Estaba feliz. Su historia sería ganona y con ella obtendría la inmortalidad. Sin embargo, una pequeña ayuda no le vendría mal a su suerte, y las siguientes noches se las pasó detrás de las ventanas de los señores jurados.

Desde ahí leyó todas las historias y supo que su cuento no tenía posibilidad alguna de ganar. No entendían la soledad del ser eterno, por lo que pensó que debían conocerla antes del dictamen final.

Así, el día de Reyes, los esperó, uno a uno, a su llegada al local de las premiaciones y uno a uno les transmitió la sensación de la eternidad: uno a uno los convirtió en vampiro, y ganó.

Al recibir su premio comprendió que el reconocimiento no lo proporcionaba una botella de excelente whisky escocés. No. Quizá un poco de olvido sí, pero inmortalidad, jamás.

Con el mareo de su trofeo, se fue solo a casa con los libros bajo el brazo. Le consolaba la idea de que las artes plásticas bien le podrían pintar el camino para deambular en la memoria de los hombres.

Prosopopeya

2010-11-16T23:45:00.001-08:00

El otro día me enteré de un hombre que deseaba irse, sin un destino claro. Se fue.

Ayer, mi hermana dijo en el Facebook que se iba, en inglés, por supuesto: I'm leaving.

¿A qué podía obedecer esta obstinada necesidad de marchar, de partir?, me preguntaba hoy, al amanecer, en los claroscuros del tren.

Pero no se me confundan, que lo mío no es alejarme, sino acercarme desde el viaje eterno.

imagen: confortable/Alfonso Maggiolo Peirano @ www.artelista.com

Cronogen

2010-11-06T09:00:00.001-07:00

I
Herer Calir tiene tres días de profunda concentración en el centro de un triángulo imaginario formado por una columna de piedra en cada vértice. La disposición queda perfecta en un círculo arenoso de diez metros de diámetro, y la altura de cada columna no excede la de una persona promedio.

Una fina lluvia ha cerrado veinticuatro horas de duración cuando un rayo se cuela entre las columnas y pulveriza el cuerpo de Herer Calir. El silencio retorna a la sima del Monte K-8. La lluvia ha cesado.

II
Nadie pudo explicar cómo logró penetrar el rayo hasta la parte más baja del K-8 sin tocar alguno de los grandes árboles que pueblan la montaña.

Se realizaron sesiones múltiples de histógrafos para encontrar la causa; todo indicó que Herer Calir no percibió su propio fin. Sin embargo, Herer legó una gran historia de la humanidad.

III
El conocimiento de los histógrafos data del antiquísimo I Ching. Desde entonces era sabido que se requerían 64 combinaciones de los yang y los yin para tener el significado de un instante. Dos instantes contiguos requerirían 4096 combinaciones.

Un instante atrapado por el pensamiento es un recuerdo y un histógrafo es capaz de encontrar las combinaciones que determinan el recuerdo de una persona y de aquí revivir ese instante; reconstruir el instante, según el término técnico más apropiado. En otras palabras, los histógrafos logran rehacer el tiempo en su movimiento real a partir de los recuerdos de las personas.

Sin embargo, debido al gran número de combinaciones que implica una cadena de recuerdos, extraerlas resulta una tarea que requiere una gran número de histógrafos formados en una espiral nautilo*, colocando en el centro al mejor del grupo de la sesión.

IIII
Herer Calir, más conocido como Cronogen, fue centro de sesiones de histógrafos desde su adolescencia. A los veinte años logró realizar la primera sesión histográfica con un histógrafo solo. Si bien era una actividad agotadora para cualquier histógrafo, a Cronogen le resultaba como un paseo en el parque. Muy pronto fue claro que Herer traía en sus genes la reproducción del tiempo a partir de los recuerdos lejanos.

V
Las sesiones histográficas requieren que los histógrafos estén cerca de las personas con los recuerdos que se desean rehacer, y normalmente se colocan también en el centro de la sesión. Cuando se tienen que reconstruir hechos y no hay personas con recuerdos, se realiza una sesión múltiple; sesión compuesta de varias espirales nautilo, para retomar el tiempo a partir de los recuerdos que aún flotan en el ambiente. La noción de recuerdos flotantes tiene su fundamento de que cada persona deja una estela con las características de su ser. Así, una vez establecida esta estela, se disponen las espirales a lo largo de ella. Resulta claro que a medida que transcurre el tiempo, la estela se va desvaneciendo y el tiempo encerrado ahí se va debilitando hasta que es casi imposible rescatarlo.

VI
Si bien ‘casi imposible rescatar’ resultaba imposible para los histógrafos comunes después de cuarenta y ocho horas de ocurridos los hechos, para Cronogen esto no era un gran impedimento, y llegó a reestablecer el tiempo de hechos que habían transcurrido un centenar de años atrás.

VII
Justo el día que Cronogen cumplió los treinta, se fue a la plaza Cron que él había mandado construir en las afueras de Tempos Un, en el Monte K-8. Cada una de las columnas tenía un significado del movimiento del tiempo. Una de ellas significaba el pasado, otra el futuro y la tercera representaba el punto donde el universo nacía y moría: un mismo instante, según las explicaciones de Cronogen.

VIII
Cronogen despegó junto con el amanecer de su cumpleaños. Inmediatamente se apoderó de los recuerdos de las personas Tempos Un, su ciudad natal. La palidez cósmica de su piel se acentuó mortecinamente. Sus finos labios se movían en una especie de rezo ininteligible. La piel pegada firme a sus huesos apenas si expresaba el movimiento de sus músculos. La posición de loto modificada denotaba una comunión con el universo.

IX
En cosa de un par de horas, Cronogen conocía la vida de toda la ciudad. La verdad de todos los rumores se conoció días después a través de las sesiones múltiples realizadas para reconstruir sus últimos recuerdos. Una vergüenza intensa se apoderó de todas las personas de Tempos Un. Quisieron detener las sesiones múltiples para que no se supiera más de los secretos de la ciudad. Sin embargo, esto no se aceptó y se continuó con el reconocimiento de la última aventura de Herer, a condición de que no se hiciera pública la verdad.

X
A las cinco horas de iniciada la última sesión histográfica de Cronogen, ya había recorrido más de la mitad de la historia de la humanidad. Por ejemplo, presenció sin gran problema la primera vez que se arrojaron las bombas nucleares en dos pueblos, ahora extintos, de una cultura que contribuyó fuertemente con su filosofía a la conformación de las histografía.

El cuerpo de Herer parecía perlado de un fino sudor. Nada más alejado de la realidad. Tantas desgracias le hacían llorar a lo largo de toda la piel. La piel, el órgano por el que veía los recuerdos de las personas.

La contribución más grande a la histografía fue el mecanismo de apropiación de personas que estuvieran vivas en los recuerdos. Con este mecanismo, la metarretrasncepción, se localizaba a una persona en el pasado y se le realizaba una sesión histográfica para recuperar el tiempo capturado en sus recuerdos. De esta manera, Cronogen se movía con velocidades cada vez más vertiginosas hacia la reconstrucción temporal del pasado. Pasado que ahora está completamente documentado en el museo histográfico.

XI
A las veinticuatro horas de su partida, Cronogen regresó a su presente y se mantuvo tratando de encontrar la forma de saltar al futuro, ya fuera un segundo adelante, sólo un segundo. Sus esfuerzos resultaban infructuosos y su piel lloró de nuevo.

Reinició su vuelo al pasado. El tiempo era todo suyo hacia atrás, hacia lo conocido por conocer. Esta vez se detuvo con unos personajes oscuros, escurridizos, porque le era muy difícil obtenerles sus recuerdos. Quizás estas personas no tuvieran recuerdos. En un esfuerzo supremo logró penetrar a los recuerdos de un señor viejo de largas barbas.

Aquí le vino un mareo intenso, porque los recuerdos de este señor eran como un mar en una intensa tormenta. Cronogen se sentía arrojado de un sitio a otro, no podía establecerse en un tiempo fijo.

El primer instante que pudo fijar sin problema contenía la caída de un rayo sobre un joven delgado sentado, en una posición de loto modificada, en medio de tres columnas de piedra, que se servían como vértices de un triángulo inscrito en un círculo de diámetro de diez metros: su muerte.

Este instante más que inquietarlo, le dio la mayor de las felicidades que pudo haber sentido en toda su vida. El oscuro personaje de barbas largas no contenía recuerdos, sino que tenía visiones del futuro, era uno de los llamados profetas.

El resto fue sencillo para Cronogen. Le bastó encontrar a los profetas y reconstruir el tiempo de sus visiones. De ahí ahora utilizaba la metarretrasncepción en las personas del futuro de la visión profética, y reconstruía el pasado de esa persona del futuro, ese pasado que no era otra cosa que el futuro de Cronogen.

La fortuna de reconstruir el futuro al viajar al pasado puesto en otro futuro más lejano, tenía la desgracia de que se perdían las relaciones causales de los hechos reconstruidos, tal y como se expresó en el desconcierto de los histógrafos al tratar de recuperar los recuerdos del futuro reconstruido por Cronogen.

XII
Poco antes de la caída del rayo en Cronogen, su cuerpo transpiró llanto de nuevo, llanto imperceptible por la fina lluvia que tenía casi veinticuatro horas cayendo: ccababa de reconstruir el momento final de la humanidad.

Quien posee el tiempo es dueño de todo. Herer Calir tenía tanto tiempo en su poder que finalmente dio el salto al punto aquél donde el universo finalizaba e iniciaba.

Conforme sonreía al ver la certeza de su teoría, una inmensa luz se apoderó de él. El universo se rebelaba contra el poderío atemporal de Cronogen.

La luz le impidió ver sus propias cenizas suspendidas en el infinito universo al momento de su muerte-nacimiento, instante situado justo arriba de la columna que había marcado para ello en su Cron. Silencio absoluto... la lluvia había cesado.

__________________________

* El nombre nautilo se retoma del caracol fósil conocido como nautilo o nautilius. Si se parte de dos recuerdos que diremos que tienen número 1 cada uno, el siguiente recuerdo será 2, por ser la suma de los dos primeros recuerdos. Al cuarto recuerdo le corresponderá el 3, que es la suma del 2 y el 1. El siguiente recuerdo será el 5 que es la suma del 2 y el 3, luego seguirá el 8, suma del 3 y el 5... El caracol nautilo crece formando una espiral. Esta espiral la podemos reproducir de manera proporcional a los números de crecimiento de los recuerdos. De aquí que los histógrafos deban adoptar este tipo de espiral en sus sesiones.

Ardid informático

2010-08-19T06:23:00.000-07:00

Todos vieron su fantasma en el bar que solía frecuentar. Algunos salieron corriendo; Arnold había muerto tres días antes, y el barman ni siquiera quiso servirle la cerveza que tanto le imploró. Horas más tarde, fue visto por última vez ululando en el puente.

A las semanas, su esposa corrigió en el Wikipedia la fecha de defunción de Arnold. Ella misma la había registrado tres días antes de que él se suicidara en las aguas del río.

imagen: CB 01 / elsa gillari @ www.artelista.com

Elocuencia

2010-08-16T11:06:00.000-07:00

El hombre habló anoche de la noche. No de las estrellas ni de la luna. De la noche como punto de referencia de estrellas y lunas, espacio vacío que todo lo llena, enigma y origen de la oscuridad.

El público siguió con interés sus explicaciones, aderezadas con gestos y movimientos de manos en ese silencio de respeto que se impone al hablar de la noche, momento mágico en que las ranas no croan ni los grillos grillan, momento de su charla en que él enmudeció sin abandonar su discurso de la noche.

imagen: boceto de retrato que hice de Frank Zappa con pupilas dilatadas y mechoncito.

Amor eterno

2010-08-14T10:06:00.000-07:00

A S. M. Hernández

—Siento que te conozco de toda la vida.
—Sí, a mí me pasa lo mismo. El año y medio de conocernos se me ha ido en un santiamén.

Un par de horas, y abordarían el avión para iniciar el festejo de su primer año de casados. Exótico destino de playas, selvas y sol; destino antaño de unas vacaciones, secretas aventuras de juventud.

—¿Por qué no nos conocimos hace quince años?
—¿Te imaginas? Habríamos tenido quince años más para nosotros.

La felicidad hace desear cosas raras. Caminaban con impaciencia por las salas del aeropuerto recién reconstruido. Sus manos inseparables, como sus miradas de las nuevas instalaciones. Los asientos de piel les parecieron una exageración de buen gusto. Se sentaron, las piernas estiradas como para descansar de una larga caminata o para darla. Sus voces apenas un murmullo que los envolvía, sonido de tenue caricia.

La frialdad del piso apenas lamentaba los pasos apresurados, el rodar de los carritos y equipaje o el zumbido de la máquina pulidora que se empeña en realizar su tarea a horas de mayor tránsito, provocando rodeos innecesarios y disgustos a los pasajeros, cuyos rostros contrastaban con los de Verónica y Víctor, quienes habían regresado al tema de los tiempos pasados.

—Si regresáramos quince años, recuperaríamos el tiempo que perdimos.
—¡Ah! Me parece mucho, aunque te diré que el último año se me ha ido en un plis plas.
—Tendríamos veinte años, empezaríamos tantas cosas juntos. Me pongo a imaginar cuando conseguí mi empleo en la Coca Cola: entrar corriendo a la casa y comunicarte la noticia, tu cara... El sólo pensarlo me dan unas ganas inmensas.
—Bastaría con subirnos a una máquina del tiempo, y fumm ya estamos allá.
—No, ya en serio, ¿a poco no sería maravilloso?
—No lo sé. No hay nada que nos asegure que vivamos quince años. Me parece una ilusión que viajemos al pasado pensando que tenemos asegurada la vida hasta ahora.
—Pero sería fabuloso...
—¿Tú crees? Hace quince años yo no era lo que soy ahora. Lo más probable es que no te guste lo que yo era en aquel entonces.
—Yo pienso que estábamos predestinados a ser el uno del otro, en cualquier época. No sólo ahora, sino siempre, ¿me entiendes?
—Sí. En realidad me agrada mucho la idea, tanto que al pensarla me siento mal porque no es posible llevarla a cabo.
—Puesss, dicen que si pensaste algo, es posible realizarlo...
—Ay amor, tú y tus ideas.
—¿Mías?
—Bueno, de quien sean.
—Mejor dame tu mano, la otra. Cerremos los ojos y pensémonos quince años atrás.
—Ya.
—Ahora, repite conmigo: quiero estar contigo quince años atrás...
—Quiero estar contigo quince años atrás...
—...y lograr todo lo que quiero.
—...y lograr todo lo que quiero.
—Ya.
—Ya.

Las risas no se hicieron esperar al final de este pacto o conjuro mágico. El anuncio de abordar el avión los sacó de su plática, tomaron los bolsos de mano y se dirigieron a fila de la sala trece a realizar el abordaje.
A veces, el tenerse uno al otro con tanta cercanía, sea en vigilia o en sueños, se aviene en una deliciosa soledad compartida que los aísla de los embates inmediatos de la realidad. Tan pronto como Verónica y Víctor ocuparon sus asientos, hicieron click a los cinturones de seguridad y se tomaron de la mano, se quedaron profundamente dormidos, con la intimidad que les daba el ignorar al resto de los ocupantes del avión, sumergidos en la idea de un encuentro en el pasado.

La aeronave inició el carreteo sin que se sintiera el rodar de los neumáticos a pesar de la velocidad alcanzada. Los pasajeros nerviosos con el despegue se fueron tranquilizando, y quedaron sorprendidos cuando escucharon el sonido del tren de aterrizaje al ser guardado; estaban en el aire sin percibir el instante en que las ruedas se desprendieron del suelo. Para Verónica y Víctor, nada de esto ocurrió. Quizá sus sueños rondaran en playas, selvas y sol, sin considerar que en estos sitios selváticos hay agua, demasiada agua, por lo que nadie se extrañó de que poco antes del arribo, el avión se vio envuelto en una tormenta que lo sacudía como a una cometa, con un bamboleo de aguja de brújula, intrépido sube y baja, movimientos que despertaban temores, rayos cayendo en las proximidades de las alas, estruendo de lámina aérea ante un impacto eléctrico seguido de un largo instante de silencio, luego los gritos.

El aterrizaje tuvo la misma imagen de una gaviota planeando sobre el mar. Los pasajeros sonrieron deleitados por el panorama, tranquilos por haber logrado su destino. Nuestra pareja se desperezaba de la siesta entre el gozo de los besos que se propinaron. Pero algo no le pareció bien a Verónica y lo dijo. Víctor la tranquilizó diciéndole que quizá la auxiliar de vuelo rubia que los atendió al abordar estaba en otra sección del avión y que, a mitad del vuelo, la tripulación había mudado de uniforme. Lo último era extraño en verdad, pero rápidamente cambió el tema para evitar que ella siguiera pensando en ese asunto sin importancia. La gente ya se levantaba de sus asientos, abría los compartimientos con el deseo de salir corriendo de ahí, por más que el pasillo no diera para más de lo angosto que es. Y todos salieron caminando en un hilo lento.

—Aaah, al fin llegamos. Nada como poner pie en tierra.
—Sí, los vuelos me ponen de nervios.
—A mí también.
—¿Ya viste que raro viste esa muchacha? Me recuerda a mi hermana hace algunos años. Hasta el peinado que usaba.
—Uhm, no amor, es como se vestía la gente hace años. Sólo tú y yo desentonamos.
—Es verdad...

Y la alegría se volcó en sus corazones cuando vieron que el día y mes del periódico coincidía con la de ellos. La única diferencia estaba en el año: habían logrado su propósito.

Jubilosos corrieron a recoger sus equipajes. Sin embargo, una maleta, la de ella no aparecía. A los minutos Víctor la vislumbró en la banda transportadora contigua. Debieron ponerla ahí por error, pensó. Verónica fue por ella de inmediato, al tiempo que pensaba cómo decirle a Víctor que esto era lo mejor que le había ocurrido en su vida. Sin embargo, se concentró tanto en correr para alcanzar su valija que cuando regresó ya había olvidado lo que deseaba decir. Se encontró con Víctor, lo miró, se miraron, con un intercambio de tímidas sonrisas, y se alejaron, cada uno por su propio camino, como los dos perfectos desconocidos que iniciaban sus secretas aventuras de juventud.

imagen: Pájaros / Roy Evans Miranda @ www.artelista.com

El accidente

2010-08-09T10:41:00.000-07:00

Ahora que iba al centro comercial, no supe qué pasó. Tuve que tomar una desviación con el consecuente cambio de ruta, agarrar un tramo de carretera que, a esa hora, por fortuna estaba vacía, o debía estarlo.

Al tomar la oreja del trebol y mirar para incorporarme, no transitaba ningún coche. Justo al entrar en la carretera me sentí agobiado al verme rodeado por los automóviles, "pero ¿de dónde salieron todos estos?". Y continué atrapado entre la multitud que me llevaba con su corriente de metales y gomas negras.

Un pequeño hueco se abrió a mi derecha y pude colocarme de nuevo en el carril derecho y abandoné en la siguiente salida, varios kilómetros adelante. "Una nueva desviación", y lancé una mirada a la carretera que ahora lucía un vacío de desierto.

Al volver a casa, estabas mirando la tele. En tu cara se asomaba algo similar a la satisfacción mezclada con la sorpresa. Las noticias exhibían un coche como el mío que, tras perder el control, había ido a parar al fondo del río. Una toma rápida mostró la placa con letras y números. Palidecí, la sangre se me volvió de hielo, la piel se tensó con el crujido de un papel arrugado.

También entendías lo ocurrido, pero no mostrabas ningún dolor. ¿Mi dolor?, se transformó poco a poco en coraje e impotencia de hacer o decirte algo. Iba a reclamarte cuando cambiaste de canal; el sonido metálico de una llave al penetrar la cerradura, los giros, el golpeteo familiar del llavero, me alertaron y me hicieron mantener mi silencio.

—¡Ya estoy aquí!

Y era yo mismo entrando a casa, con una gran dicha en la cara. Cruzó —más bien, crucé— a mi lado sin verme y llegó (llegué) hasta ti.

—No vas a creer lo que me pasó, dijo (o dije).

—Pero ¿que te ha pasado que vienes hasta pálido?

—Ahora que iba al centro comercial —te empezó a decir—, no supe qué pasó. Tuve que tomar una desviación...

imagen: Autovía / Rafael Domínguez Romero @ www.artelista.com

Un autor de su tiempo

2010-08-06T07:50:00.000-07:00

A L. Paz, fuente inspiradora

Escribía desplegando las hojas de sus recuerdos hacia el pasado.

imagen: Horitzó d'estiu / Rafols Casamada @ www.artelista.com

Rompecabezas de silencio

2010-08-06T07:31:00.000-07:00

Capaz de crear grandes esperanzas con una palabra suya, vive en silencio. Los más escépticos, afirman que es mudo; sus predicadores, aseveran que al mundo le falta aprender; y el resto, se debate en la ilusión de vivir un sueño del que no quiere despertar.

imagen: Atando cabos / Alberto Salcedo @ www.artelista.com

El traductor

2010-08-05T07:56:00.000-07:00

Los textos malos nunca fueron su especialidad, lo cual le valió el Nobel en Literatura por la creación del movimiento denominado letras de otros, corriente de vanguardia donde logró desarrollar las obras de mayor impacto mundial hasta el día en que la muerte lo sorprendió frente aquel viejo aparato de traducciones que compró en su adolescencia, cincuenta años atrás, en el tianguis que se colocaba a la vuelta de su casa.

La fiesta más culta

2010-08-03T06:11:00.001-07:00

Desde la muerte hasta la empuñadura, la estocada fue precisa; sin gota de sangre ni bufido, cayó en un instante. Los de sombra vitoreaban jubilosos, los de sol denostaban la matanza, y el Parlament salió aquella tarde en hombros del oscurantismo condal.

imagen: Play room / Claudio Gallina @ www.artelista.com

Falta cobrada

2010-08-03T01:24:00.001-07:00

El chanfle del tiro indirecto tuvo un efecto indeseado, quizá por lo exagerado de su movimiento, quizá por el trazo impredecible de su trayectoria, pero el balón cruzó la portería sin que su guardameta pudiera hacer nada por detenerlo. El público rugió durante varios minutos ante la impotencia del autogol más espectacular en la historia del futbol.

Bypass mítico

2010-04-22T06:37:00.000-07:00

Parece sangre, y no puede evitar el asco que le produce, pero continúa con aquella operación que se le antoja una carnicería al rojo vivo, salvo porque corre fuego por las venas del dragón.

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Dos que juegan dominó

2010-04-21T06:19:00.000-07:00

Cada uno sabe tan a la perfección las jugadas del otro que se pasan las horas acomodando las fichas en hilera o en perpendicular o diagonal, según la que toque colocar. Gana quien logra la mejor figura al unir los puntos.

imagen: Dominó / Ricardo G. Silveira @ www.artelista.com

Dominó, dominante

2010-04-15T08:03:00.001-07:00

Ya nadie quería jugar con él: cerraba con una ficha.

imagen: graffiti kds en Mollet del Vallés / Berok @ www.berok.es

Significantes

2010-04-12T08:23:00.001-07:00

Basta una lectura detenida, en voz alta, para descubrir sus significados. No están en los símbolos que lees, sino en sus sonidos. Por ejemplo, el flap tra fla flap de un pájaro, el cliss tin qui cliss del espejo que atrapó a Alicia o quizá el juoum del agujero de las Maravillas sean perfectos. ¿Recuerdas el tlack tlock, tlack tlock sobre aquella lámina de metal? La lluvia deseaba lavarlo todo con un flap tra fla flap impetuoso, cliss tin qui clisses que descendían mortíferos desde los edificios y el juoum final que se llevó nuestra realidad, ¿los recuerdas o es que mis palabras de aquella tarde ya no existen? Tal vez se quedaron paralizadas en tu memoria, estáticas como el click de una foto en la que llueve. ¿La ves? Es posible incluso escucharla todavía: llueve con lentitud, sin cesar, sobre este cielo metálico, y las gotas trotan más allá de nuestras cabezas, tlacka tlock, tlacka tlock, justo aquí, en esta intimidad rota por el silencio en que lees una historia absurda que no te lleva a ningún sitio, una lectura que te obliga a despegar la mirada y preguntar, ¿qué pasará en las palabras que restan? No lo sé. Pero como dije al principio, sugiero una lectura detenida en este momento.

imagen: Codex Inferno (Ser , Elm, Recal) y Dase / Berok @ www.berok.es

Reflejamiento

2008-12-17T00:22:00.001-08:00

Pero, en realidad, existía dentro del vidrio.

imagen: Espejo / luis reynel jiménez @ www.artelista.com

Metroludismo

2008-11-27T02:57:00.001-08:00

En aquellos años, el metro de la línea 7 salía llenísimo desde El Rosario. Casi la totalidad de los viajeros, porque no se nos podía llamar de otra manera, bajábamos en la estación terminal de Barranca del Muerto, luego de cuarenta o cincuenta minutos de trayecto.

Era la línea de segunda, o tercera, a la que iban a dar todos los trenes viejos, de aquellos que se usaron cuando los inicios del Metro. Sus vagones tenían la disposción original de asientos enfrentados. O sea, ibas frente a frente compartiendo indiferencia de esta ciudad. A los vagones más nuevos se les pusieron los asientos de tal manera que ahora se viaja dando la espalda a tu conciudadano. Pero, bueno, aquellos de la línea 7 eran los de irse mirando, estudiando cada pestañazo a falta de periódico para leer.

Recuerdo que una mañana se subieron unos chavitos de secundaria. Irían de pinta, yo creo, porque esos chavos nomás no eran de las caras a las que te vuelves habitual. Sus uniformes azules los tengo muy presentes, a pesar de la velocidad con que se colaron al interior en cuanto se abrieron las puertas y se sentaron frente a frente, sin sentir las miradas de encabronamiento de la concurrencia. Y el tren echó a andar, y ellos a jugar. Sí, sacaron una baraja de Uno y empezaron a repartir, partir y discutir. Un hombre que iba parado les dijo, "de perdida pónganle algo pa que valga la pena". Pero ellos lo ignoraron y siguieron con sus manoteos hasta que bajaron en Chapultepec. Miento, en Auditorio Nacional. "Esos de seguro se van de pinta al zoológico", mascuyó una señora de mal ver.

El tren siguió su curso, yo me bajé y tomé un camión hacia el Ajusco y el día no pasaría a mayores, si no fuera porque, a la mañana siguiente, el hombre robusto que iba sentado frente a mí extrajo una baraja de su chamarra y me dijo a quemarropa, "¿Jugamos?". Más por respeto que por ganas, le dije que sí. "Va conquian de a peso, once para hacer doce", me dijo. Y a conquian de a peso. Ni ganamos, ni perdimos cuando llegamos a la del Muerto. Varias tablas y uno que ganó él y otro, yo. "Como negocio, esto vale madres", pensaba cuando me subí al camión. El hombre, Rodolfo, como supe después, me veía como queriendo seguir el juego, pero dónde, ahí no se podía. No es que me haga el tonto, pero, yo también quería seguirle, pero no.

El fin de semana que siguió fue lento y el lunes, como si nos hubiéramos puesto de acuerdo. Ahí estábamos en actitud de complicidad para continuar la partida. Él, por su complexión entró echo un bólido y me apartó el sitio de enfrente. Allá por Refinería, los otros dos que iban a nuestro lado le entraron también a la jugada, sólo que ahora sería de ocho pra hacer nueve.

Sobra decir que en cosa de un mes, todos los asientos enfrentados de los vagones eran centros de juego de baraja. El original conquian de Rodolfo y yo pasó a mejor vida en poquísimo tiempo. Era muy lento y cambiamos, muy a nuestro pesar al poquer, con jugadas que no terminaban en empate, y se podía ganar una buena lana en un solo viaje.

Pero la envidia es una de las cosas más cochinas que tiene la envidia humana. No bien supieron qué es lo que pasaba en el metro, los directivos del Metro dijeron que o ellos también jugaban o cerraban el garlito. Hombre, ¿pero qué necesidad tenían estos grandes potentados de andar a las siete de la mañana, bien bañaditos y peinados, con sus trajes hecho a la medida, tan bien presentados, pues, qué hacían ahí apretujándose con toda la plebe que apestaba a sangre, sudor y miados? Claro, el negocio suyo de reventa de refrescos, tacos, papitas y demás golosinas en el interior de los vagones dio un alza que todavía añoramos esos olores de paquetitos de cacahuates recien abiertos, el fuitsshhhh de las coca colas al abrise con sus chispas de ser tomadas. Qué tiempo aquél, sí señor. Pero la pirámide de la envidia es cabrona.

Como el señor C. Presidente no podía llegar hasta allá, decretó que se eliminaran todos los vagones viejos del metro. No disimulaba su risita cruel de jodienda al dar el mensaje que se transmitió a toda la nación, "Y tendremos, así, el metro más moderno del mundo".

Las protestas fueron a dar a oídos sordos. Hicimos paros, huelgas, pero para nada, nada que nos hicieron caso. La modernidad abrió su paso, como debía ser, y el metro de la línea 15, el Especial, que va de la Polanco a City Santa Fe, pasando por Lomas es una cosa de otro mundo; con aire acondicionado, vagón bar, de fumadores y, por supuesto, mesitas profesionales de poquer es muestra viviente de la vanguardia en transporte urbano. Y para nosotros, ni un albur.

Ciudad espiral

2008-11-26T09:01:00.000-08:00

Anotó en su libretita la longitud de las calles. Acto seguido, enrrolló la cinta métrica con algunas dificultades: los rascacielos eran más altos de lo calculado y golpeaban a su paso por la abertura del carrete.

imagen: Navidad / fernando Garcia Diaz @ www.artelista.com

El Archipiélago

2008-11-25T08:53:00.001-08:00

Surgió de la mar bajo luz de luna llena. Los cristales reflejaron con humedad el resplandor de los rayos, las estrellas se deformaban en el movimientos de las aguas buscando el camino de regreso. Los sonidos se antojaban cristalinos, una espesa neblina se levantó con frío a cubrir los rascacielos.

A la semana, las poblaciones de los suburbios comenzaron a salir a flote, de noche, siempre de noche, como si su oscuridad fuese aliada de la profundidad del océano. Y antes de un año, una red oculta se podía trazar entre todas las poblaciones, vacías, preparadas para ser habitadas por quienes lograran huir.

En efecto, los más poderosos lograron llegar montados sobre tablones y restos de objetos flotantes. Una nueva vida floreció en las ciudades del mar a las que, ya muy entradas las noches, llegaba el canto de las sirenas.

Antes de un año de la hecatombe mundial, la humanidad desapareción de la faz de la tierra y las ciudades se sumergieron vacías de nuevo.

imagen: CIUDADES / elba de miguel @ www.artelista.com

La ciudad giratoria

2008-11-18T02:12:00.001-08:00

Se construyó en el centro de un lago rodeado por montañas.

Su centro de giro estaba anclado a un peñón macizo, sobre el que se erigió una columna monumental, de cuyo ápice descienden cables acerados de gran diámetro hasta los bordes de la población y con los que se lograba mantenerla estable.

Una base circular de acero plástico flotaba sobre las aguas y sobre ella se erigieron los edificios donde transcurría la vida de sus ciudadanos, donde florecían los mejores negocios del país, a pesar del ligero bamboleo que hacía que las cosas no se estuvieran quietas. Así que, para contrarrestar este efecto, fue provista con un giro alrededor de su eje con una frecuencia de 12 revoluciones por día. La velocidad punta en el borde era de 20 Kms/hr. Muchas personas, sobre todo niños, murieron los primeros días de su ejecución, ya que fueron despedidos a las aguas y no hubo cuerpos de rescate disponibles para todos los que cayeron. El 13 de noviembre se declaró como fecha de luto nacional por los caídos.

El nuevo remedio no se hizo esperar, por lo que también se le conoció como la ciudad enrejada. La verja de 5 metros de altura poseía dos accesos, al norte y sur citadinos, por el que atracaban los ferrys que la comunicaban con la tierra firme.

Tal y como se previó, este tecnológico diseño evitó los asaltos y robos, puesto que era muy difícil huir, toda vez cometido el atraco. Por tal razón, se le conoció también como la ciudad más segura del mundo, aunque este nombramiento en realidad se refería a la seguridad comercial, puesto que los crímenes, sobre todo los pasionales, eran numerosos, en exceso, quizá alentados por la sensación de encierro que sufrían sus habitantes, según las últimas encuestas realizadas.

Se piensa que la maquinaria necesaria para mantener a la ciudad en movimiento, la causa principal de su fama, fue también el origen de su trágico final. La energía que necesitaba era tan enorme que el medio ambiente pronto sufrió sus efectos y, al cabo de una década, el lago comenzó a peder nivel, la ciudad fue perdiendo altura hasta quedar en una montaña de cables y hierros colgando, y que se más tarde se utilizaría como uno de los destinos preferidos por los alpinistas de todo el mundo, dadas las características geográficas que recuerdan a un sombrero de ala ancha y pico alto.

imagen: Cumbre visceral / Eustaquio Carrasco Carrasco @ www.artelista.com

Oscuridades de ciudad

2008-11-14T02:20:00.001-08:00

Cuando sintió los rayos del sol picando su piel, tuvo miedo, muchísimo miedo. La conquista de su meta le produjo terror.

Sólo conocía la intensidad de la oscuridad. Podría decir que vivía en contubernio con sus sombras. No tenía más idea de la historia que aquella que iniciaba con la construcción de un segundo piso para el Periférico de la ciudad. Luego las vías alternas se colocaron a la par, y tras un tiempo se volvió un atasco de coche generalizado en las alturas. Los puestos de refrescos y comidas rápidas se construyeron a un lado de las vías aéreas (nombre poco ilustrativo) y junto con ellos vino la creación de la infraestructura aérea, la construcción de viviendas y rascacielos en una segunda planta de la ciudad. Pero esto no era más que una historia lejana, un cuento que alguien le había leído cada noche, con el que antes de dormirse se hacía la promesa a sí mismo de llegar un día al nivel más alto.

Con grandes esfuerzos fue mejorando su posición esconómica, remontando su escala social, pero siempre en los planos inferiores de la sociedad. Debía llegar a la cúspide. Y lo logró aquella mañana de su cumpleaños número cincuenta, al cruzar la puerta marcada con el Piso 10, al entrar al espacio abierto al baño del sol, a un espacio con techo azul y lejano; altísimo. Quiso regresarse, pero el hombre de sonrisa bondadosa le palmeó el hombro para tranquilizarlo: necesitaban a los mejores albañiles para iniciar la construcción del undécimo nivel de la ciudad.

imagen: Caja de Luz / Manuel Gual Montañés @ www.artelista.com

Gajes de modernidad

2008-11-12T08:39:00.000-08:00

El cristal frío está fuera del alcance del niño, pero insiste en tocarlo. La capa de aire se espesa a medida que acerca su mano al vidrio, llegando a un punto en que el aire se vuelve impenetrable. Berrea. Nadie lo escucha. Y vuelve de nuevo a tratar de tocar esa superficie que se le antoja mágica. No comprende qué se lo impide. En eso está cuando descubre en el piso una aguja de costura de su madre. Sonríe victorioso.

Horas después, la puerta del elevador da paso a los padres. Llaman al hijo, pero no reciben respuesta. Lo buscan en la celdilla de juegos. Tampoco. Cuando está a punto de ir a la otra habitación, la madre casi se desmaya: antes de salir echó una mirada a las estrellas y lo descubrió en el ventanal. Esta congelado. Intenta tomarlo entre sus brazos, pero el hombre se lo impide. Ella correría la misma suerte. Ambos lloran. Fuera, el vacío exterior relumbra con las luces de la ciudad dentro de los cristales y aceros que se dejan llevar por las fuerzas gravitatorias.

imagen: MP21 / David Garcia Fonseca @ www.artelista.com

Gajes de ciudad

2008-11-12T06:27:00.001-08:00

Los ruidos de la ciudad eran como música a sus oídos, los gases de los coches una fragancia que lo perturbaba de placer. Odiaba los parques, pues lo árboles le ocultaban los cristales y la verticalidad de los rascacielos, odiaba cruzar el Parque Principal al regreso del trabajo, entre ruidos de distracción de perros y niños, madres gritando y en la tarea de aplicación de correctivos, olores a maiz y algodones de dulce.

Por eso, aquella tarde, quizá si el timbre de la bicicleta no lo hubiera extasiado en el camino que bordea al Lago Mayor, entonces, y quizá entonces no habría muerto ahogado, luego del golpe que lo arrojó a las aguas.

imagen: Skyline 1945 / Miguel J. Becerril @ www.artelista.com

Los rascacielos

2008-11-11T06:35:00.000-08:00

Hermosos...

Crecieron sin freno: un cosquilleo de éxito al principio, picores molestos después, la muerte del cielo al final.

Hermoso, sí que era hermoso.

imagen: recojiendo flores / Ingrid Tusell @ www.artelista.com

La calle del malecón

2008-11-10T07:43:00.000-08:00

En efecto, era larga, como un par de líneas que se unen en el infinito. Andar por ella hasta el final significaba descubrir el sonido de las olas en un punto sin retorno, el mismo donde se perdían los barcos de navegar tranquilo, sin rumbo fijo. Realmente un tragedia lo que el maremoto nos robó la noche de su tremor.

Imagen: Rompeolas / Enrique López Suárez @ www.artelista.com

Tránsito de ciudad

2008-11-07T08:14:00.000-08:00

Esta tarde la habitación tenía un cansancio espeso. Abrir la ventana y presenciar la rapidez con que corre todo me asombró. "Pero ¿qué hago aquí dentro?", me pregunté al tiempo que cogía las llaves. "Nada", me respondí luego de asegurar la cerradura y dar los primeros pasos hacia la liviandad del aire.

Anduve despacio, cuidando no pisar las rayitas de la acera. La humedad amortiguaba con delicadeza los ruidos de los autos, los cristales destilaban un amarillento de agonía, no sé si saludando a la noche que se perfilaba por el horizonte o al sol que bajaba cansado a sus habitaciones. ¿O a mí? Entonces me detuve. Y no percibí el ruido de la motocicleta que venía a toda velocidad sobre mí. Tampoco noté impacto alguno. Diría que fue como si un viento de invierno me hubiera cruzado el corazón. Los sonidos empezaron a enmudecer de la misma manera como se acalla el sonido de una ambulancia al alejarse: erizando la piel.

Las luces se tiñeron de gris. La oscuridad sobrevino. La luna dio un vuelco en el cielo, el parque inició la fiesta, la gente salió a bailar, un fino olor alcohólico permeaba la atmósfera, una mujer de dulces ojos me llevó de la mano al centro de la pista. Bailamos. Su contoneo se me sugería a través de las ropas, sus carnes se apretaban contra mí, se alejaban en una caricia de ritmo cálido, cadencia de su aliento en palabras que se detenían en mis labios. Abrí los ojos.

La oscuridad seguía ahí, entre los sonidos de la ciudad, la música de la plaza aturdía. Entonces comprendí que había perdido el paso y dado al suelo. Me levanté. La mujer me llevó a su habitación, la nuestra, puesto que las fotos en la mesa de noche decían que éramos pareja. Apretamos nuestros cuerpos y dormimos.

Ayer. Preferí no decir que la habitación tenía un cansacio espeso, hoy: tenía un viento de borrasca. Todo corría con lentitud por la ventana. Buscando una respuesta, salí. No hubo baile, sino el sepelio de un vecino que murió atropellado por una motocicleta. A mi lado, estaba la mujer de los ojos dulces de la mano de sus esposo. Suspiré. Por encima del hombro me llegó el saludo de una mujer rubia. Venía apurada, con la felicidad de haberme encontrado.

imagen. dias negros de la blanca noche / juan pablo garcia raja @ www.artelista.com

El retorno de Jackie B

2008-11-07T01:49:00.001-08:00

Subes las escaleras del metro, las mismas que el tipo desciende. Subes y el bolso te acompaña en silencio, se mueve contigo, te sigue el paso con complicidad. Miras sus manchas, suspiras, te apresuras.

Él baja, baja con los ojos en ti: en el pelo, que escurre agua; en la cara, que no ha dormido; en el paso, que cae más y más a cada paso, ¿de tanto bailar en mesas? Lo miras, te gusta. Agachas el rostro y él, un segundo antes de cruzarse contigo, te saluda.

—Hola.

Su voz te sorprende, levantas la mirada, te detienes.

—Hola.
—¿Cansada?
—Para nada.
—¿Qué vas a hacer? ¿A dónde vas?
—A dormir, ¿gustas?
—Eeeh, debo ir a trabajar.
—¿Y...?
—Pero...

Sonríes: no conoces hombre que haya resistido esa sonrisa tuya, que viéndote reír así no camine a tu lado, junto a ti, escaleras arriba.

Cambias el bolso de lado para ocultar con tu cuerpo las salpicaduras de otro cuerpo —el último, el que dejaste atrás hace una hora—, para tomarlo a él, al tipo que se ata a ti sin saber a quién se ata, de la cintura. Sonríes. Escaleras arriba tu voz baila, el bolso también.

imagen: Balance / JUAN MANUEL ALVAREZ HERNANDEZ @ www.artelista.com

Músicos de la ciudad

2008-11-06T06:38:00.000-08:00

La esquina con mayor tránsito se caracteriza por la música que se escucha desde el atardecer hasta la una, momento de su repliegue. Durante esas horas, la delicadeza melódica incita a que todos los transeúntes depositen dinero en el sombrero colocado a un lado, inclusive quienes pasan a diario de regreso a casa.

Cuando se han apagado las últimas notas, llega un negro, uno de esos que son bajitos de estatura y panza divertida, realiza cuatro dobleces al enorme papel, con una agilidad que desentona con su físico, y lo deposita en su bolso, junto con el sombrero de la recaudación de la jornada. Hecho esto, da un vistazo a su alrededor y, luego de comprobar que ya no hay nada en la esquina, se aleja como llegó, en el más oscuro de los silencios.

imagen: orkesta, 1 / juan pablo garcia raja @ www.artelista.com

Luces de ciudad

2008-11-05T06:50:00.001-08:00

El destello del disparo iluminó la oscuridad del callejón. Al estruendo reaccionaron otras armas. La escena se antojaba estroboscópica, los personajes se iluminaban por instantes en posiciones estáticas, agazapadas; ladridos de perros se podían escuchar entre las milimétricas pausas de las detonaciones, el aire se cargó con los olores de festividad, el frío de calor.

Cuando la policía llegó con sus luces de azul y rojo las ventanas de los edificios aledaños se encendieron. El metal sobre el suelo dificultaba el andar, el plomo se manifestaba con sus reflejos grisáceos. Sólo un hombre solo entre la basura era el único testigo etílico de los hechos. Los interrogatorios no lograron arrancarle ni un recuerdo de lo ocurrido.

Las noticias dieron el revuelo sobre lo ocurrido, y las especulaciones comenzaron a surgir, dado que las autoridades no dieron ninguna explicación. La gente de la calle hablaba, desde grotescos crímenes pasionales hasta ataques terroristas de alienígenas contrarrestados por soldados secretos de la humanidad.

Y por supuesto, la fuerza de la palabra muy pronto se desparramó; los oscuros callejones se convirtieron en escenario de tiroteos de dos horas o más. Una buena noche, no hubo ya rincón de la ciudad que no viviese estremecido, las cadenas televisivas reproducían el drama en vivo, desde el aire. Todos, sin excepción, corrían desde temprano a guarecerse en casa, donde cubrían el televisor con una gruesa lona y disfrutaban del espectáculo que se vivía en sus calles.

imagen: Abstracción universal / Ruth Engels @ www.artelista.com

Deseos aprisionados

2008-11-04T04:12:00.000-08:00

De nuevo me pregunto, ¿qué ha visto en mí? ¿porqué yo? Y por más vueltas que le doy, no encuentro una respuesta que me acerque con satisfacción a la realidad.

Su mirada insistente durante la comida me hace perder el apetito. Bajar de peso será una consecuencia; no mucha, espero. Pero que esta tarde me haya dicho que me quiere y que espera el momento en que lo acepte, y que respetará mi decisión, cualquiera que ésta sea, no deja de alterarme el sueño, no me deja dormir, volver a él una y otra vez, a sus atenciones, a sus palabras dulces, a la sonrisa que se abre con libertad, a sus ojos..., a las preguntas de las últimas noches.

Definitivamente, el sueño no será hoy. No mientras que la respiración suya me continúe llegando desde abajo, desde la cama que él ocupa en esta habitación que nunca, pase lo que pase y decida lo que decida, nunca dejará de ser una ruin celda.

imagen: Flamingo / JUAN MANUEL ALVAREZ HERNANDEZ @ www.artelista.com

El espejo desierto

2008-10-29T08:25:00.000-07:00

Sueñas...

            Camino entre los pequeños matorrales del desierto. El sol se siente fresco. Más bien una fresca brisa golpea los arbustos, juega con mi cabello, ondula la resolana. Cierro los ojos y aspiro humedad.

            La mancha terrosa en el azogue tras el cristal no impide que el yo virtual sonría ante mi cara de desconcierto. La habitación es una ruinosa oscuridad antigua. Los muebles se mueven intactos en ella. La silla tiene la forma de una cama, y la cama se ha deformado en una mesita con despertador de números anaranjados. Acomodas los cabellos, sonríes y te miro. De la almohada surge música de letanía y ensueño.

            Los rayos caen verticales en la cúspide de la pirámide, resbalan sobre los cuatro triángulos y se sumergen en la arena. La luna muestra magnífica su calidad reflexiva, catarata sobre la vieja construcción, sonrío detrás como conejo.

            Mis pasos se diluyen entre la arena. La dificultad crece, y a lo lejos, desde un sitio incierto, grita algo que me recuerda al agua: desierto con pequeñas plantas casi secas, un murmullo crece y evoca música de alegría. Bailo.

            Nada más incierto que la mancha terrosa...

            Sólo es un instante: la luz aprisiona la pirámide y la levanta con toda su raíz. Semeja la vida subterránea de un hongo, miles de cámaras secretas cuelgan como sarcófagos muertos. Si un ataúd muriera, así lo sentirías. Lo percibes y respiras tu propio temor en forma de humedad que imaginas en medio de un desierto.

... el cabello juego juega antojadizo tras ella...

¿Recuerdas haberme besado mientras tu mano acariciaba mi cabeza?

            El sol. El nuevo sol gira sobre mí. Tengo la seguridad de que el desierto es una alucinación. A lo lejos las olas se levantan. El panorama gira mientras corro. Las olas surgen desde cualquier punto, siempre a lo lejos, muy lejos, sin lograr alcanzarme. Por más que corro están allá, fuera de mí, fuera de alcance, pero muy cerca.

..., la mancha se mueve caprichosa ante tu mirada: adonde la fijas camina, y yo en el centro de todo.

            Es sólo un instante, pero basta para escuchar el tamborileo de la arena en la almohada, letanía y ensueño. Las raíces de la pirámide sobre tu cara se sacuden nerviosas, con vida propia, sin llegar a tocarte, pero lo hace la música desde la almohada.

            El enorme espejo de la habitación ruinosa tiene cuatro protuberancias de oro en sus esquinas. Semejan pequeñas pirámides que se encienden, al menos ante el resplandor que las toca.

—¡Un rayo! ¿Lo fotografiaste?

            Es el nuevo sol que cruzó por un instante nuestra habitación solitaria.

            Por más que huyo no llego a las enormes olas del mar. Vienen veloces de todas partes y no me atrapan: Enormes fauces que no terminan de engullirme. Corro. Un rayo cruza el cielo, la tierra trepida, la luz disminuye, llueven piedras a mi alrededor. Me cubre una nube de ataúdes que se sacuden la tierra, y una pestilencia pútrida lo invade todo.

            Ciertamente la habitación tiene años de abandono. La humedad se apoderó poco a poco de las cortinas, las maderas, el suelo y del espejo hasta cercarlo en una mancha terrosa.

Se dice que somos nuestra propia muerte, ¿lo puedes creer?

            El tamborileo crece en intensidad. No proviene de la almohada. La lejanía te lo indica. Tampoco tiene un ritmo. Más bien semeja un toc toc toc sobre una puerta.

            Abro los ojos en la penumbra. El desierto es un fino polvo que me los hiere. Los cierro de nuevo y escucho el toc toc toc de piedras que golpean la arena sin tocarme.

            Abres los ojos con sobresalto, los abro también. Sacudimos la cabeza. Me ves, te miro. Tu cara tras la mancha terrosa es de desconcierto y no puedo evitar reír.

... sueñas.

Abres lo ojos en la nueva luz. Miras hacia la mesita y los números naranja del reloj te parecen pálidos. Suena el timbre y lo desactivas con una suave presión sobre él. Te vistes frente al espejo y sales a caminar el nuevo día. El desierto brilla como nunca, y aspiras la humedad de mar cercana.

Catarsis

2008-10-07T06:16:00.001-07:00

Fue como encontrar una cucaracha entre comida podrida, sólo que estaba frente al espejo.

imagen: sin título 280908 / antonio j obrero dominguez @ www.artelista.com

Adagio de girasoles

2008-09-25T03:58:00.001-07:00

Los mimó desde el primer momento. Su primera acción de cada día: acariciarlos con el plumero. Luego barría los pétalos caídos.

La cara se le cayó de vergüenza cuando los girasoles quedaron muertos. Seguro que perdería el empleo. Sin embargo, el administrador del museo se limitó a pedir del almacén otro cuadro de esos y a tranquilizar a la mujer con aquello de que las flores siempre serán flores.

La cuentista

2008-09-19T07:04:00.001-07:00

Narraba historias que subían y bajaban de calor, que se batían entre tormentas o giraban en la quietud de un espejo, en la superficie o las profundidades. Las escribía en el mar, para que todos leyeran; con tinta azul, para que pocos comprendieran; con murmullos, para ser escuchadas bajo las olas.

imagen: Aloha / Paco Meléndez @ www.artelista.com

15' 30" S

2008-09-12T06:35:00.000-07:00

Tras miles de intentos fallidos, al fin logró su objetivo: treinta segundos de interacción sexual, quince minutos de orgasmo. Lo realizó poco después de la medianoche en un mini estacionado en la calle Huertas de Quito, Ecuador. Los vecinos impidieron la repetición de su hazaña, reproducible sólo en la longitud de ese punto.

N. del A. Carlos A. intentó consumar su propósito varias veces en lugares cercanos a ciudades importantes como Kampala, Uganda; Macapá, Brasil; Pontianak, Indonesia, lugares de latitudes similares, con resultados muy lejanos al éxito.

Se sabe que estuvo a punto de coronar su objetivo en Batanga, Gabon, pero el error geográfico no se lo permitió. Un poco más al norte, en las aguas de la costa de Ovendo, pueblito un poco al sur de Libreville, capital de dicho país, logró un orgasmo de 14 minutos y medio, mismo que fue interrumpido por un oleaje repentino, según anotó en sus anales.

Acota también, nuestro aventurero, que la longitud de la calle de las Huertas es la perfecta para su propósito, pero que siendo ya conocido por los vecinos, en cuanto lo veían rondar por ahí, llamaban a la policía para que lo evacuaran en el acto.

Se concluye, extrapolando sus notas, que si bien la longitud de Ovendo es casi perfecta, su oleaje ha sido siempre la causa de sus fracasos en esa localidad geográfica.

imagen vista aérea / Ines Rubiales Ceballos @ www.artelista.com

Tact tics

2008-09-05T06:56:00.000-07:00

El tiempo corría hacia atrás en el sueño de la habitación. No lo supo por el sonido del reloj, sino por la sensación de rejuvenecimiento en sus venas.

No bien estuvo consciente del hecho, se adentró hacia su pasado con el fin de modificar el futuro en que reposaba. Después de muchos sinsabores y penas, logró realizar los cambios pertinentes en su vida y sonrió porque su nueva existencia sería excelente.

Tomó un somnífero para dormirse en su sueño y despertar en la realidad alterna que se había re-construido. No obtuvo el efecto deseado y luego de una pastilla vino otra con la que logró dormir.

Conforme profundizaba en el sueño de su sueño, se fue llenando de energía: saltaba, bailaba, reía; nada le preocupaba en esa dicha solitaria en que se encontraba inmerso; corría desnudo por la playa, por las montañas, por las avenidas abandonadas en las ciudades desiertas. No cabía en sí...

—Definitivamente —dijo una jerárquica voz de profesional de la medicina—: ha pasado a mejor vida.

Pero qué le importaba el diagnóstico que ya no podía escuchar, la vida era maravillosa en aquel lugar situado más allá de los relojes que corren como cangrejos.

imagen: Impulso II / Gema Atoche @ www.artelista.com

El laberinto

2008-09-02T03:36:00.000-07:00

Entra en un sueño distinto cada vez que decide el rumbo: derecha o izquierda. Algunas veces vuelve sobre sus pasos, mas el camino ya no es el mismo ni lo recorre a la inversa.

Aquí, su madre cuida de que nada le falte, le seca el sudor, mantiene limpio el orinal. Sólo maldice tenerle que cortar las uñas de las manos atenazadas al libro que leía antes de quedarse dormido; un libro de fastuosas tapas con letras de relieve dorado y una llamativa imagen: un seto que se embrolla a sí mismo, sin que se aprecie una sola rendija por la que pueda abandonársele.

imagen: El real funcionamiento de mi cabeza / Griselda Collazos @ www.artelista.com

Naturales

2008-08-28T03:55:00.000-07:00

Se planta. Recuerda: Corre desnudo por el campo, apenas con un baño de luna sobre su piel, sólo un lienzo rojo en su mano; corre hasta llegar a los animales. Se planta. Cita. La bestia lo embiste, el pelaje le raspa la cara. Aguanta. Giro. Nueva faena a ojos cerrados.

Cita. La embestida es brutal. La pelambre del toro hoy no corre sobre su traje de luces; es el aire, la altura del pitón anclado en su femoral; es sacudida que lo libera de la espada, la muleta; es caída al ruedo con un frío que le sube por el vientre.

Y recuerda: El sudor le eriza la piel, el frescor del amanecer lo encuentra con el trapo aún en su mano, el cuerpo lleno de polvo mojado y marcado por los pases milimétricos. El sol asoma, el horizonte se llena de luz. Y se sueña en un ruedo, igual que como está en ese momento: tendido y sin fuerzas.

Ya no puede plantarse. Ya no recuerda.

imagen: Tauromaquia / Juan Barjola

Sólo un instante...

2008-08-27T06:25:00.001-07:00

—…, pero que dure una eternidad.

—De acuerdo. Ven.

Su piel se erizó al contacto del calor de la mujer, aliento que lo envolvía con delicadeza, sensualidad, penetración; caricias para un letargo, influjo hipnótico de extremidades; erección, hombría explorada por los finos dedos, vaivén que subía y bajaba, acaso desde su mismo pene, cabeza o pies; imposible precisar, pero ¿qué importaba? si se dejaba llevar por el fragor que desde su vientre le golpeaba los dedos, las sienes; jadeo incoloro, fragancia femenina en la nariz, en su mismo aliento, sus hombros, muslos, testículos: impulso eléctrico que subió por el espinazo, bestial arrastre, contracción de abdomen, efusión de semen: vigor, estremecimiento; el universo abriéndose; sí, y la voz de ella en agitación de dicha, gemidos, palabras sucias; luces entremezcladas, colores fuertes; músculos tensos, fríos negándose a irse en la eyaculación; y ella ganando más fuerza, yendo y viniendo, ya sin palabras, ya en excitante sonido cadencioso, manos en su cintura en lentísima pasión, como si no se movieran, como si siempre estuvieran ahí; siempre, y el semen sin dejar de fluir, señal única de ser, y voz, la de ella, melodía que ya no formaba, pero ¿qué importaba? si se dejaba arrastrar; fragancia femenina y voz; cadencia excitante, ¿qué pestañas entreabiertas, vientre, manos, jadeo; pecho, cadencia, vigor; luces yendo y viniendo; ¿qué impulso efusión de pene tiritaba entreabierto melodía y voz, ya sin palabra y ¿qué importaba? si se dejaba arrastrar; la voz, melodía, silencio, palabra, efusión entreabierto tiritar vientre jadeo siempre

—¡Hey! ¡Hey! Pero ¿qué te pasa? ¡Habla...! Pero, ¡por Dios!, si te has muerto.

imagen: Ébano / Paco Meléndez @ www.artelista.com

Odiseo

2008-08-25T08:16:00.001-07:00

Su odisea finalizó un día de agosto, entre olores a saponarias podridas. La Ítaca que se le abría ante los ojos era diferente, barrida por rachas de un viento abrasador.

Avanzó por las calles solas gritando de felicidad, pero ningún sonido emergía de la garganta. Tampoco sintió nada al quedar disuelto entre los polvos de un reino donde nadie lo esperaba, ni siquiera sus fantasmas.

imagen: una calle de pompeya / victor candela @ www.artelista.com

La espiral mágica

2008-08-22T08:27:00.000-07:00

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre nadie puede acordarse, existe un rincón donde siempre es de noche, el sol es un mito y sus habitantes son de una piel tan nítida que se antojan transparentes.

Julián pensaba que debería existir algo completamente diferente a la oscuridad, algo que la contradijese, formando así un ente unido, cuya lucha deviniera en el avance del ser. Y decidió buscarla.

Equipado con lo más indispensable, empezó a hacer camino hacia un punto indeterminado, caminando de manera tangencial, como evitando a dicho punto, pues, según su idea, esto generaría una espiral que lo sacaría de su realidad subyacente y lo plantaría en la región que une a los universos paralelos: el de la luz y la oscuridad. Y anduvo por días, dando vueltas, desconociendo lo esférico que suele ser el mundo, pisando sus meridianos y paralelos, sostenido sólo por la convicción de sus teorías.

Unos niños tropezaron con su cadaver una oscura mañana de abril. De sus bolsillos extrajeron sus linternas y lo iluminaron. Era tan lindo, tan perfecto, que su piel les recordó el sabor del helado de vainilla. A los días, sólo encontraron sus huesos.

imagen: saxra 01 / Alfredo Velarde @ www.artelista.com

Novedoso chupete ergonómico Dear Babe

2008-08-21T06:18:00.000-07:00

Pruebas de laboratorio indican que es perfecto, inobjetable, ni tan siquiera por su pequeño efecto secundario: la adicción a la carne humana que ha engendrado en las nuevas generaciones de infantes.

imagen: ¿la familia? / Pilar González Jaraquemada @ www.artelista.com

la historia del perro que se muerde la cola

2008-08-19T07:01:00.001-07:00

entró al bar y pidió una ronda de tragos para él
bebió nostálgico y al terminarlos salió en chinga del lugar

al llegar a la esquina recordó que había olvidado algo y regresó

entró al bar y pidió una ronda de tragos para él
bebió nostálgico y al terminarlos salió en chinga del lugar

al llegar a la esquina recordó que había olvidado algo y regresó...

imagen: Sin titulo 150808 / antonio j obrero dominguez @ www.artelista.com

360 º

2008-08-18T08:29:00.000-07:00

Nunca creyó en la perpendicularidad del sexo; menos aún, al quedar prisionera de su propio orgasmo.

imagen: La reina / jorge santarelli @ www.artelista.com

Transición

2008-04-21T13:36:00.000-07:00

echa desiertos de cristales morados;
incuba grandes gusanos esmeralda;
Alfonsina Storni

Ya todo es oscuro, todo es soledad. Luego la transparencia: las cuatro paredes, el techo, el cuerpo inerte traslucen paz, descanso al fin. Ya todo continúa a su paso, el pelo crece, las uñas también, la vida pasa interminable.

Un día surgen los gusanos esmeralda desde la incubación, desde su retiro, y se incrustan por todas partes; penetran los ojos pacíficos, rompen los dientes, emergen de entre los labios para entrar de nuevo por la garganta; el vientre hinchado, las piernas vibrando por la voracidad.

Ya gordos, se comerán entre sí. El último de ellos, enorme perecerá de hambre y sólo restará que surjan los nuevos gusanos esmeralda, aquéllos gestados con su propia partida.

imagen: Genesis / Miguel Crespo @ www.artelista.com

El sublégrafo

2008-02-25T01:43:00.001-08:00

“Escribo. Escribo que escribo”
Salvador Elizondo

También quiero ser un grafógrafo. Y acaso lo sea, pero más por un garabato que surgiera de mí que por una línea continua que se estreche en una idea torcida, una curva que se ensanche por la base para darle cuerpo, que se estire hasta el cielo línea azul; un grafo que, visto de cerca, semeje el hilo de la madeja con que juega el gato; o la inscripción en el vaho del vidrio de la ventana; ilegible palabra en la arena que el mar se lleva dentro. Yo también quiero; pero escriba lo que escriba, la irregular forma de las grafías se confundirán con la cabellera, con los hilos de los árboles, con el mismo viento que impedirá que mi escritura se trueque en la palabra que lees, en esa letra que roba tu atención o te asalta desde una de las esquinas por donde doblan tus emociones, giros inesperados de tu respiración contraída por el trastabillar del texto inconexo escrito ante ti, tu lectura. No escribo, ejerzo el trazo inútil desde el que te miro, desde el que me miras, como si el ímpetu de una ele tuviese el oscilar vertical y enérgico de la varita de director, o la ese susurrara pequeñas olas de mar sobre la arena; viento que vuelve y retoma el garabato que dejaste en la arena, ¿lo recuerdas?, aquella tarde de tu infancia, antes de la noche en que exhalaste al vidrio y repetiste el movimiento del palito sobre la arena, símbolo con el que aclaraste el brillo de las farolas a su paso a través de esa curva de idea torcida como la de tu mano, donde te detienes a pensar que escribes, en un papel, en una idea, en ti, en ti misma, acaso en ti escrito en ti.

terapia de pareja —o juego deconstructivo para San Valentín

2008-02-13T01:53:00.000-08:00

el terapeuta calcula la incertidumbre relacional, en este caso no es el gato y las dos cajas del EPR, si tuviera las palabras para entrar en tu cuerpo, ¿qué esperas para decir la palabra? con la fórmula: el margen del conocimiento de una persona multiplicado por el margen de su individualidad es mayor que la constante de ideales de Jung; más bien se trata de ella y él en cada una de sus esferas separadas por el mar de los imposibles y tu mente se abriría a mí ¿no comprendes que no puedo brincar hasta ti? significa que entre más se conoce a una persona, menor su individualidad en una pareja y abren la primera esfera: vacía, él debe estar en la esfera de ella pero nada me lo garantiza lo hemos intentado de muchas maneras, esto quiere decir que entre más se conocen, mayor el error al amar, por lo que los terapeutas sonríen satisfechos, y esperan porque debo tragarme esta ansiedad de estar contigo, esta inseguridad de ti, esta falta de valor mío, yo no puedo decir tu palabra revisa el resultado del cálculo tras un lapso que consideran prudente, abren la esfera de ella: estoy paralizada, mi mundo es el de hoy, el tuyo el de unos años atrás, verificado: ella y él son pareja imposible, se miran con desconcierto, no saben qué pensar, nunca había vivido una situación como ésta todo mi ser hierve esperando tu voz también vacía, quizá Dios sí juegue a los dados

La primera vez

2008-02-11T03:02:00.001-08:00

Lo impensable es chido
Amaranta

Un nuevo calosfrío y tirité. Pensaba en todo, menos en que me moría.

Y muchas gracias...

Imagen: gritos y susurros / lidia susana kalibatas @ http://www.artelista.com/

Destrozando al maestro Jaime Sabines

2008-02-08T07:29:00.000-08:00

lecturas
Me quité la piel para estrecharte

—Al Justiniano se lo llevó la ambulancia otra vez.
—¡Chingaos!, ya le he dicho que la poesía no es lo que dice, pero no hace caso.

Atrapada por ella misma
Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable.

Rebeca no soportaba a Guzmán. Le parecía tan corriente, vulgar; el sudor siempre en las manos. Porque estrechar su mano le resultaba repugnante. Así, evitaba incluso los buenos días o los hasta luego ordinarios en la oficina donde laboraban.

Guzmán, por supuesto, estaba loco por Rebeca. El grado de altivez de la mujer sería, quizá, lo que más lo atrapaba; ese gesto de frialdad en sus actitudes con él lo hundía en algo que él interpretaba como amor.

Cuando la situación se volvía insoportable para él, hace un par de meses, su corazón dio un vuelco tras leer aquel poema. Comprendió que Rebeca también estaba muy enamorada de él, de Guzmán, y al día siguiente, tras dirigirle la mejor de sus sonrisas, le retiró el habla en correspondencia al amor de ella.

Así, anoche Rebeca se embriagó a morir, no porque cumplía años, sino para perder la noción de su realidad, para escapar por un momento de sí misma. No. No comprendía. No era posible: se había enamorado del puto Guzmán.

Sexogenario

2008-02-07T06:18:00.001-08:00

Sin duda fue su mal hablar el que lo llevó a una vida intensa.

Tenía quince años el día que, usando un lenguaje muy rebuscado, pidió vivir hasta los setenta. Contagiada por la vehemencia del mancebo, la Virgen de los Milagros hizo la gracia, y él murió de agotamiento a los treinta.

Imagen: The Shadow Out of Time / Arkano @ http://www.artelista.com

Trompe-l'œil

2008-02-06T00:00:00.000-08:00

Pidió ya no ser tuerto. Sólo la virgen de Comala pudo concederle la gracia.

Imagen: Blanca Helga @ http://www.flickr.com/photos/blancahelga

Ejercicios de autobús, pareja de ancianos, obrero, objeto olvidado

2008-01-30T02:42:00.000-08:00

A Derain y sus autobuses

Efectos secundarios
Agita la coctelera, vierte en la copa letras que van adquiriendo forma de un autobús a altas horas de la noche transportando una pareja de ancianos y un obrero, además del chofer. Se la bebe de un trago y se va a dormir. A la media hora despierta agitado, sube al coche en pijama y acelera a fondo: debe alcanzarlos para entregarles el paquete que dejaron olvidado sobre la aceituna.

"Definitivamente, no hay remedio infalible", piensa ya en la carretera, a velocidad límite.

Intríngulis
Ves una caja en el pasillo del autobús. Han descendido un obrero y una pareja de ancianos. Te preguntas de quién será. Hay dos posibilidades:

a) el obrero
b) los viejos

La mueves con el pie para medir la respuesta que darás. No es ni ligera ni pesada, con lo cual no puedes resolver tu duda. Así que te acercas al chofer, ya que de noche todos los gatos son pardos y no te puede distinguir. Llamas su atención sobre el bulto, pero que no te hace caso. Entonces decides algo que te parece un poco absurdo, pero eficiente: saltar sobre su cabeza. El conductor pierde el control y salen despedidos por el parabrisas después de impactar contra un viejo árbol. Te contorsionas en el aire buscando caer de pie, mas te es imposible y caes de lomo. Ya tendido en el suelo, miras con desesperanza cómo se te va tu última vida y maúllas lastimero tus últimas palabras: "¿de quién será el maldito paquete, de quién...?".

Destreza de marketing
—Este era un autobús con un chofer, un obrero, una pareja de ancianos y un paquete olvidado viajando a altas horas de la noche, ¿quieres que te lo cuente otra vez?

—¡No!, ¡no!, ¡no! —dijo la mujer implorando compasión.

Y por enésima vez, reinició su cuento el famoso locutor de ese canal de pago por evento.

Fantasmada
El chofer ve a la pareja de ancianos sentada en la banca, como siempre. Continúa hasta el punto donde el obrero le hace la parada. Frena, abre la puerta y saluda con una sonrisa amable al hombre que sube pesaroso. Entonces se da cuenta que en el suelo hay una cajita gris. Hace una mueca de enfado, arranca y se pierde entre la oscuridad.

Ellos esperan todos los días, hasta altas horas de la noche. Saben que pasa frente a ellos por la brisa de combustible quemado. A veces escuchan el chirriar de los neumáticos; se ponen de pie, pero nada. Confirmado que es media noche, cogen el que paquete olvidado en el autobús aquel día de feria y se alejan entre las farolas del parque.

Él espera con pies de plomo. Cansado. Un ruido lo saca del ensueño, primero las luces le golpean las pupilas, luego el vehículo el cuerpo. Intenta mover la mano, pero muere. No pudo coincidir de nuevo con aquellos ancianos que dejaron el pequeño paquete que ahora se desliza entre sus dedos flácidos.

Imagen: ancestral / Miguel Tomás García @ http://www.artelista.com

La sala de esparcimiento

2008-01-29T06:42:00.001-08:00

Se cruza de piernas y observa. El bombardeo inicia. Se estremece. Llora. Los demás se acercan. Algunos se sientan a su lado, el resto permanece de pie. Observan la imagen hasta la hora de dormir. Luego son conducidos por los enfermeros a sus habitaciones, no sin antes recibir la promesa: al día siguiente podrán seguir viendo la copia del Guernica que les han colocado esta mañana de abril.

Nostalgias frente a un café virtual

2008-01-24T23:05:00.000-08:00

Acabo de repasar un blog de un amigo. Releí por kaésima vez una entrada donde habla de restaurantes. Verdaderamente nostálgico. La primer vez, no pude evitarlo:

"Curiosamente, a mí me llevó a un par de meses atrás: un viejo corpulento, solo, fumaba. Uno tras otro, mirando por el cristal hacia la fuente de la plaza del ayuntamiento. Fumaba, y era el único indicio de que aún vivía, en esa mecánica de llevar la mano izquierda desde el cenicero hasta sus labios; iteración apenas interrumpida para encender un nuevo cigarrillo; solo, miraba a la fuente o quizá no, sino a la otra fuente, aquella de 20 ó 30 años atrás, al lado de una mujer de carnes firmes y sonrisa de resplandecer... Solo, fumaba.

"A veces me gusta irme a perder a restaurantes, y mirar a la gente hacer sus barquitos de papel, en los que navegará lo que resta de la tarde hasta el anochecer. Lo niños, casi siempre se sientan muy serios, bajo las miradas severas, buscándo el instante en que se pueden convertir en ellos mismos: las risas".

Y cada vez que releo esos textos suyos, me siento y miro la Plaza del Ayuntamiento a través del cristal, acompañado de un moviento de mano que me ayuda a exhalar recuerdos sin café.

Imagen: Amor dividido / Gustavo Alsó @ http://www.artelista.com/

La explicación (o Las apariencias engañan)

2008-01-22T09:00:00.000-08:00

—¿Qué le pasó a Heri?
—El güey este. Se enoja porque le decimos Eri.
—¡No mames! ¿A poco por eso?
—Sí, ¿tú crees?
—No, pues sí. De que los hay, los hay.

····

—¿Qué parte de la explicación no entendió?
—Eso de enojarse porque le digan Eri. Es igual.
—¿Igual? ¿A qué se refiere con "igual"?
—Es igual: la hache es muda.
—Mire, su problema es que no comprende que el ser muda no significa que carezca de presencia y expresión.
—¿Perdón...?
—Sí, es muy sencillo. Valga un ejemplo, ¿conoce usted a un mudo incapaz de comunicarse?
—No.
—Entonces, ¿cuál es su problema con que la hache sea muda?
—H.
—¡Bien! Veo que ha aprendido la lección.
—Sí. Muchas gracias.

Letrario

2008-01-20T01:33:00.000-08:00

El viento mecía sus cuentas formando palabras, y el pueblo entero vivía del falso fantasma.

Imagen: Lliure / Joan Miró @ http://pintura.aut.org/

Entre líneas

2007-12-19T06:14:00.000-08:00

—Silencio, ya duerme.
—Sí. Seguro que sueña contigo.
—¿Conmigo...?
—Sí, ¿con quién más?
—Pues, contigo.
—Tal vez. O a lo mejor con nosotras, al menos que sea yo quien sueña contigo.
—¿Tú?
—Sí.
—¿Y yo con ella...?
—Sss...
—¡Por Dios! Entonces callemos, que nos puede despertar.

Imagen: NUDES IN CONCERT (2007) / Ivu @ www.artmajeur.com

Magic bus

2007-12-14T07:42:00.000-08:00

La pareja de ancianos recoge el paquete olvidado por un obrero. Salen de prisa del autobús, ignorando los gritos del chofer. Llegan a casa y lo desenvuelven. Su contenido semeja un vegetal, de olor delicioso que incita a comerlo. La mujer no hace caso de las advertencias de su marido, y muerde. La felicidad surge paulatinamente en su cara, invitando al hombre, quien también le hinca el diente. Y no vuelven a saber nada más de ellos mismos hasta que se miran desnudos en medio del parque a altas horas de la noche.

Al día siguiente vuelven con la esperanza de encontrar otro paquete, pero las arrugas se les descuelgan con tristeza. Ya a punto de bajar, el chofer les habla con voz cómplice: "Señores, ayer dejaron olvidado este paquete". No lo pueden creer, el brillo del celofán se refleja con dicha en sus ojos: el viaje será igual.

Imagen: El Sol y la Llegada de la Noche / Nadia Chujfi Mejía @ http://www.artelista.com

el sibarita

2007-11-26T14:48:00.000-08:00

su único delirio era tomar champaña con pompas de jabón
jugar con ellas mientras bebía deleitado

sólo que siempre terminaba tomándose el jabón de las pompas
y soplándole a las burbujas de la champaña

Imagen: El guerrero romántico / Miguel Tomás García @ http://www.artelista.com

El enlace cósmico

2007-11-14T14:04:00.000-08:00

Cansado de leer historias de comelones, traga mundos, universos y estrellas, decidí comerme una aceituna manzanilla.

Con cada mordisco que le daba, un estremecimiento: estaba devorando microcosmos, átomos, moléculas, me sentía un coloso, hasta que llegó el último bocado.

Al darlo, todo se oscureció, y fue como si el mundo bajara por un tobogán. Me escuchaba a mí mismo gritando allá fuera, en otra agitación.

Por suerte, la calma llegó, y sólo me resta esperar a digerirme.

Imagen: se viene el zonda / Bruno Nacif @ http://www.artelista.com