Claro de valle

Hijo de mujer que pisó borraja, su mirada azul se extendía más allá del horizonte, se ocultaba tras sus párpados violetas cuando vislumbraba el futuro. Sus besos, decían las mujeres del poblado, recordaban a flores en agua, y enredarse en su cabellera significaba perderse en la memoria de las hierbas al amanecer. Lo recordaron como el muerto más bello y, desde lejos, se podía divisar el árbol de flores azules que emergió en el sitio donde lo enterraron.

Una mañana de primavera el aire sopló con su voz, y la gente salió al monte a escucharlo, a estremecerse con la frescura que bañaba la piel, a dejarse llevar por sus sonidos, por él, hacia el cielo, hacia el sol, a la luna, a flotar, entre borrajas y humedades, entre hojas y polvo, entre el azul y el violeta, a fundirse, sin descanso, en el infinito y en el espacio.

imagen: Borage/Glenyss Bourne @ fineartamerica.com

Hay una yerba en el campo
que se llama la borraja.
Toda mujer que la pisa
luego se siente preñada.

Romancero español